Как лист увядший крутится в пространстве,
Течёт столетье по Руси святой.
Ушёл в небытие наш развитой
В торжественном и траурном убранстве,
А новые мещане во дворянстве
Новейший демонстрируют застой,
Пока не грянет выстрел холостой,
Чтоб возвестить о новом голодранстве.
И нет из плена этого исхода,
Тьма низких истин гуще год от года,
Молчит охрана, злобы не тая.
Безоблачна в Испании погода,
А нас опять внесли в статьи расхода,
Где всё кипит страстями Бытия.
Ноябрь 1997, по дороге в Алматы.
